Jorge Luis Borges (ii): "No eres los otros"

Nik Christensen

Não és os outros

Não te hás de salvar o que deixaram

Escrito aquilo que teu medo implora;

Não és os outros e te vês agora

Centro do labirinto que tramaram

Teus passos. Não te salva esta agonia

De Jesus ou Sócrates nem o forte

Sidarta de ouro que aceitou a morte

Em um jardim, ao declinar do dia.

Pó é pois também a palavra escrita

Por tua mão ou o verbo pronunciado

Por tua boca. Não há queixa em Fado

E tal é a noite de Deus: infinita.

Tua matéria é o tempo, o incessante

Tempo. És cada solitário instante.

Guillaume Apollinaire (i): "Je n'ai plus même pitié de moi"

Jackson Pollock

Nem mais tenho mesmo pena de mim

E nem posso exprimir meu tormento de silêncio

Todas as palavras que eu tinha a dizer tornaram-se estrelas

Um Ícaro tenta elevar-se por cada um dos meus olhos

E portador de sóis queimo no centro de duas nebulosas

O que eu fiz às bestas teologais da inteligência

Quando os mortos voltaram para me adorar

E eu esperava o fim do mundo

Mas o meu chega assoviando como um furacão