éolo

que sopro intenso que o divaga

à deriva em dupla vaga

ziguezagueando em busca

duma brusca guerra contra si

sem nem mesmo a permuta

do silêncio que o traz ao campo

na batalha em fala a se evadir

em sons de gládios e glabro estrondo

se nem mesmo ser alguma

coisa nenhuma que fora

buscando ser o que em suma

coisa pensou que fosse à Hora

que nem mesmo é nada agora?

no fim desperto rente ao cetro

do reino efêmero de seu mero ser

tem por fim ser o que fora fora

dali em grande imensidão e fuga

de saudades que cobra de si por mora

não sendo nunca nem quando era

quanto se sabia ser querendo a espera

de ser outro antes que não o próximo

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mas enfim nunca se é o que foi

e nunca se será o que promete

pois um outro sempre se nos toma

e por entre os nós enlaça a trama

que nenhum de nós nunca retoma